Il gomitolo.

La mia vita è come un gomitolo di

lana ingiallita.

All’inizio era nuovo e splendeva, ma

pian piano con il passar del tempo

si è scolorito ed ha perso anche il

colorito.

Anche perché sin ora non sono

riuscita a trovare il bandolo della

matassa.

Lo giro e lo rigiro ma non ne vengo

a capo.

È troppo ingarbugliato.

Quanti giorni, quanti mesi, quanti

anni son trascorsi cercando di

tessere la tela fino a terminare la

mia creatura.

Ma ahimè, la mia sembra la tela di

Penelope, cucio, scucio e ricomincio

daccapo.

Perdo il filo, non riesco a trovare il

capo.

A volte sembra che l’ho quasi

completata ma mi accorgo che c’è

qualcosa che me l’ha scucita.

Oramai impiego giorni e notti perché

capisco che di tempo ne ho poco,

ma puntualmente ricomincia il gioco.

Quando ho iniziato questa matassa

ero così entusiasta.

Ma pian piano che il tempo passava

mi rendevo conto che qualcosa mi

bloccava.

Era la cattiveria della gente, la stessa

alla quale avevo dato tanto ma indietro

non mi tornava niente, solo odio e niente

più.

Era l’invidia che cresceva nei miei

confronti anche se di acqua ne facevo

passare tanta sotto i ponti.

Ma nonostante tutto io non mi arrendo.

Sento che quella tela sto completando

perché finalmente di quel gomitolo non

sta rimanendo niente.

E di quella gente non me ne importa

più niente.

Auguro loro solo che abbiano quel

che si meritano così potranno capire

che l’odio non porta a niente.

Rita Buscema

09/08/2026